Городская поэзия

Я боюсь, что ничего не измениться за те 16 часов, что я отдал на свершение совершенства Ведь это — блядство, Настоящее, окружающее меня своими чертовыми путами, высасывающее энергию… Стойте. А почему вообще 16? Мой воспаленный мозг не сразу понимает суть этого вопроса и я, честно говоря, сам не врубаюсь, Да нахуя, Все бросить легко, но не тогда, когда это «все» занимало у тебя плотину времени из твоего минимума. (Мои руки разорваны, а печать на сердце ослабла, я дышу тяжело — это правда). Мне яростен гнев, состоящий из опечаток и послаблений, я чувствую ненавистность от людей ко мне и жалко, что я дарю им то же. Все это бросить сложно, трудно, лишь упрямство поддерживает меня на поверхности, заставляя голову подниматься из слоя воды за столом, В ушах вода, во рту сухость, глаза открыты, и они переполнены влагой, Я … Круги смерти. Может, отчаяния, может незаконченных взятых иллюзий. Все сложно, все трудно, все натирает запястья, и лгут, Лгут беспомощные идеалы, не ощущавшие того же, что и я, что и другие, прорвавшиеся благодаря чему угодно, кроме как «силы». Я называю это смертью поколений, извращенностью вкусов, падением ценности, И может, еще чуток возражением, приправленным легкой щепоткой зависти и отчаяния и соленого вкуса какой-то жидкости на моем лице. (Это может быть являться, чем оно хочет, мне все равно). Именно сейчас, в процессе, лучший момент для написания «этого», Чем я никогда не буду гордиться, буду считать лишь низшим пороком души, ее слабостью и мнимым «превосходством», Сражение отдает честь в темноте. Пожалуйста, скажи мне, что я занял свое место на скамейке запасных в жизни и дальше могу осуществлять свои кровавые планы, пока все вокруг меня страдают? Страдания мои, но страдают и остальные, Мне не жаль, нет, да, Спроси не меня, ты думаешь, что я знаю ответ на это вопрос? Вздор, Легкой руки поводок, Натянувший шею, ступни, шибари, Я опутан и связан, я занят, Права на меня подал суд искренности и справедливости, которой я не знал, Правдивость молча качает головой на это, вынося мой приговор, Худшее, что могло знать человечество в моем лице, О боже…. Это постоянное действие в одежде постоянного бездействия! Блять, спасите меня, я заебался страдать, Молю, прошу, спросите за меня, сколько стоит мой откуп, Я сделаю все, чтобы убрать постоянство, Я сделаю все, чтобы освободить себя, (Даже если это означает избавиться от самого себя). Мне жаль, черт, правда… Ой… правда, Я тяжело вздыхаю, Смотри на мои жалкие попытки хоть как-то оправдаться и встать, Это непрерывная борьба с самим собой, Я заслуживаю за это хоть каплю уважения? Заслуживаю ли я хоть чего-то… Я знаю, что ничего, Не обнадеживай меня, позволь лишь забрать твою долю и я отстану с самым невинным выражением лица, Позволь мне остаться, Я покажу, что такое воровство времени и сил, Зависть. Верно, Впервые с моими определениями согласна даже правда. Забавно, не правда ли?