Разочарование

Тем временем, в квартире художника царил мрак. Окна занавешены тканью, что обычно не случалось, так как он очень редко их закрывает, потому штор и нет. Только одно окно было не закрыто, возле балкона, видимо, чтобы было удобнее выходить покурить. Но, видимо, он забил на то, что курить надо на балконе и пускал дым сидя в квартире уже не первый раз. Открытое окно было не совсем открытым, просто его край, который должен быть на полу, был повешен на мольберт, холста на нём не было, он был в руках Грантера. В помещении едко пахло красками, что привычно в этом доме, сигаретами, что не особо привычно, и алкоголем, чего не случалось уже очень давно. Грантер сидел на полу скрестив ноги, в одних спортивных штанах, в которых он, в плохие моменты его жизни, и ел, и спал, и рисовал, и делал в принципе всё, что можно делать человеку. Кудри спутались, то ли от тяжёлой бесспокойной ночи, то ли потому что его руки то и дело зарывались в них и слегка ворошили. За голову держаться приходилось, иначе она казалось слишком тяжёлой. Сесть по-человечески не хватало, либо сил, либо эта поза уже настолько привыклась, что не хотелось нарушать её покоя. Грантер сидел посреди еле освещённой комнаты, с сигаретой в одной руке, кисточкой в другой, и, сквозь заплывший взгляд, пытался нарисовать давно забытые черты. Что тяжело, потому что в школах то учат рисовать с натуры, сам он любит быстрые наброски в том же метро... А тут человек, которого он не видел уже.. сколько лет прошло с их последней встречи? Эр старался не думать об этом. Старался не вспоминать всё плохое, что он сделал, всё плохое, что сделали ему, старался просто абстрагироваться. В дверь постучали. Анж? У него же нога... Заставил его переживать. Опять. Грантер встал, отложил холст и с сигаретой в зубах пошёл открывать дверь. Анжольрас смотрел на него большими и чуть нахмуренными глазами. Он мялся и не знал, что сказать. –Ам... Я.. –Извини...- перебил его Эр, - проходи, чего тебе в подъезде то стоять... –Я звонил и писал тебе, - начал Анж, войдя в квартиру и присев на пуфик, -почему ты не отвечал? –Да просто... Выкинул телефон. Но он где-то в квартире. –У тебя что-то случилось? - он чуть нахмурился и принюхался, - Ты.. пил? –Да так... Знаешь, мама умерла, - Грантеру пришлось отвести взгляд в сторону, хотя, всё это время он смотрел куда-то то ли сквозь, то ли под Анжольраса, - Я знаю мы с ней никогда не были в хороших отношениях... И... Ей было всё равно на меня во многих моментах, но почему-то... Грантер не смог подобрать слов. Единственное, что он смог сделать это вновь глянуть в сторону, тряхнуть головой и пустить в волосы руку, на самом деле смахивая слезу. Анжольрас смотрел на него не понимающими глазами. Почему Грантеру жаль? Почему ему не всё равно, если его отношения с матерью были ужасными? Анжольрас сам несколько раз становился свидетелем её звонков к нему, где она обвиняла его во всём на свете, и в том, что он алкоголик (хотя, это наследственное и вообще, к моменту её звонка он не пил), и в том, что маму не навещает, а надо было бы, ей же нужно внимание, и в том, что он бездарный художник, что он скоро сторчится, хотя жил он в хорошем районе. И сейчас, когда тот объект, который он всё это время ненавидел, из-за которого не мог спать нормально, из-за которого закатывал глаза в раздражении, изчез, ему плохо? И плохо настолько, что он на целый день ушёл с радаров и довёл себя до такого состояния? Анжольрас аккуратно встал, подошёл к Эру и обнял его. –Мне очень жаль, что так вышло...- единственное, что он смог сказать. Грантер вцепился в него, как в последюю надежду, он хотел никогда в жизни не отпустить его, он еле сдерживался, чтобы не разрыдаться прямо здесь, что-то его сдерживало и не давало волю чувствам. –Эр, извини пожалуйста... - Анжольрас осторожно отстранился, - мне нужно идти... Прости пожалуйста. Эр встал как стоял, чуть всхлипывая, Анжольрас поцеловал его в лоб и перехватил его руку с сигаретой, что направлялась к губам и прислонил её к своим губам. –Пока. Прости...