Пэйринг и персонажи
Метки
Описание
'Неплохая получилась история? Веселая, интересная, а главное поучительная. Она научила нас быть смелыми и не бояться вызовов, которые готовит нам жизнь. Помогала нам добиваться поставленных целей, не смотря ни на что.'
4
01 марта 2022, 07:05
Белые стены слепили, резали глаза. Он никогда их не любил, говорил «он нагнетает, когда ты открываешь глаза, то думаешь что в какой-то больнице».
Как иронично.
— Саша? — голос пробирает до дрожи, пускает по спине табун мурашек. Такой родной, но уже такой далёкий.
Она оборачивается, хмурит бровки, вглядываюсь в лицо парня напротив. Пересчитывает веснушки, смотрит в знакомые серо-голубые глаза, в которых вновь говорит тот самый заветный огонёк…но это не он. Нет. Его уже нет в живых.
— Я хочу домой. — он тянет руку к ней, но кто это теперь? Галлюцинация, сон, мечта, которой не должно было сбыться?
— Ты мёртв. — наконец произносит Трусова, делая шаг назад. Если она позволит ему прикоснуться к себе, значит сдастся. Вернётся назад, хоть и не особо продвинулась вперёд.
— Так дай мне уйти, перестань держать около себя. — жуткая улыбка расцветает на его губах, пока руки тянутся к рыжеволосой девушке напротив.
----------
— Так…значит он тебе снится и с каждым днём этот сон становится всё хуже. — Кивок. — Но ты продолжаешь носить его вещи? она поджимает коленки к груди, вдыхая родной аромат. Просто какая-то чёрная футболка неимоверных размеров найденная где-то в глубине их общего шкафа, но не имеющая цену. Она никогда не отдаст её, не позволит кому-то ещё прикоснуться к ней и уж точно не выкинет. Его вещи — всё для неё. — Что было в твой последний сон? — психолог тяжело вздыхает, смотря на девушку напротив. Она молчала большую часть их приемов, отвечая простыми жестами. — Он предлагал мне покончить со всем этим. — 'тянул ко мне свои руки, пока на нас безжалостно лился дождь. думал, что сможет навредить мне, хотя его даже не существует' она хотела сказать что-то, что-то что могло разложить этот сон по полочкам, но короткие фразы, брошенные не подумав — всё, о чем она могла думать в такие моменты. — Ты ведёшь дневник? — Нет. — она не видела в них смысла. Пустая трата времени, не стоящая того. Она брала его в руки пару раз, даже думала что туда вписать, но…ничего из этого не вышло. Она просто не знала. Рассказывать о нем? О своём дне? Мыслях? Делах?----------
С каждым разом стены становились все темнее. Белый, светло-серый, серый, темно-серый. Он больше не был похож на тот с больничный с которым она столкнулась в самом начале. — Давно не виделись, Трусова. — Зверская ухмылка расцветает на губах парня, вышедшего из тьмы. Она не спала несколько дней подряд, пытаясь избежать плохого конца. Устала видеть его в своих снах, хотеть вернуться обратно к нему. — Не называй меня так, Кондратюк. Мы уже не раз это обсуждали. В какой-то момент между ними промелькнуло негласное правило — не называть Сашу по фамилии, не коверкать имя Марка. Всё просто. Она отходит назад, пытаясь избежать нежелательного прикосновения. В последнее время она всё больше и больше становилась неким гаптофобом. — Ну же, так не интересно, милая. Мы только только начинаем, я ещё ничего не успел сделать. В последний раз он пытался навредить ей. Причинить физическую боль. Марк, которого она знала, никогда бы не позволил себе такого. Но никогда не стоит забывать, что он уже не тот…нет того Марка Кондратюка. Уже нет. — Что ты от меня хочешь? — Я всего лишь хочу тебе помочь, ты же сама устала мучаться. — он хватает её за руку, разворачивая предплечье внутренней стороной вверх. — Ты же сама наносишь себе увечья, так почему бы чуть-чуть не поднажать, вгоняя лезвие глубже? — Я не собираюсь уходить из жизни сейчас. Позже, возможно, но не сейчас. — У неё был разгар карьеры, хоть она и взяла небольшой перерыв ото льда. — Перестань сопротивляться, это сделает тебя свободнее. Ты сможешь быть рядом со мной. — Его терпение на исходе, пока он сжимает её руку с новой силой. Могли бы остаться фиолетовые отметины, если бы это не было сном. — Пара порезов и всем твоим страданиям придёт конец.----------
Соколовская несколько дней подряд билась в дверь Трусовой, ждала, что та откроет, но решающим звонком стал звонок с неизвестного номера. С номера, с которого ты не ждёшь ни звонка, ни сообщение. Ты просто не хочешь, чтобы он вообще существовал. — Это не было следствием какого-то преступления. — Спокойно произносит мужчина средних лет, стоящий напротив. — Мы думаем, что причиной стал Синдром Бругада, оно характеризуется различными нарушениями сердца, которые могут привести к внезапной сердечной смерти. Даже в столь юном возрасте. Соколовская молчит. Эта женщина была всем, что оставалось у Александры. А она была её спасением. — То есть.она умерла от остановки сердца без каких-либо мучений? — в какой-то степени ей было важно это знать. Не хотела, чтобы бедная девочка страдала. — Да, мы полагаем, что это так. Мне жаль. — он врал, он постоянно сообщал подобные новости людям. Это было каким-то ежедневным ритуалом, что эмоций уже не оставалось.----------
и она вновь стоит на кладбище, только теперь в полном одиночестве. Рядом с ней нет никого, абсолютно никого. Только два возвышающихся перед ней надгробных памятника, с выгравированными руками, тянущимися друг к другу руками.Здесь похоронены: «Марк Кондратюк» и «Александра Трусова» Фигуристы, ставшие для многих кумирами и прошедшие все пути, чтобы вновь воссоединиться.