Сборник 8

Маленький город — хранит секреты И никогда не разводит прочь. Он всегда помнит твои приметы, Что ты мечтаешь прогнать всю ночь. Он не разводит друзей и пьяниц, Не исцелит от больной любви. Он — создавался как крепкий ранец, И не порвутся его ремни. Ты можешь биться и, убегая, Снова придешь в те места, где был. Где ты запомнилась не святая. Там же есть тот, кто тебя любил. Больше не любит. И не поделать С этим, пожалуй, нам ничего. Нельзя к не любящему приделать То, что казалось нам — от него. Ты почему-то молчишь и уходишь. Я почему-то молчу и жду, Что ты сказать ещё что-то — захочешь. Но я уже не веду игру. В прошлом году мы ведь были другими — Скажешь ты тоже. И я не солгу, Если отвечу что — были. Живыми. И чуть чуть гордыми на лету. Я ведь тогда не искала сомнений, Я была верна себе и горда. И не боялась глухих сожалений. Не сомневалась быть может тогда? В прошлом году это сыграло Важную, но маленькую пусть роль. В этом тебя оказалось — мало. Мало… Никто из нас не святой. Разве святым назовешь поцелуи? Это сейчас ну отнюдь не про нас. Бес как и дьявол невольно ликует, Кто-то наводит, наверное, сглаз. Маленький город невольно проснется, Вспомнив 100 сотен расставшихся лиц. Это и дружбу, и чувства коснется. Это чуть ближе у наших границ. И каждый в сотне — неистово вздрогнет, Он потеряет всё то, что имел. Он ведь об этом, наверно, не знает, И оттого неприкаянно смел. Но потерять нельзя если не веришь, Если не ищешь в в толпе «своих». Но если что-то у сердца ты греешь — Именно это дает под дых…