стихи из-под давления черепной коробки

мне нравится вкусное крафтовое пиво и книги, которые можно читать больше раза — стало быть, когда люди пишут красиво и так и хочется как минимум сказать «хорошо, зараза!» люблю, когда светит солнце в день теплый, но и когда дождь идет, тоже, в принципе, ничего, и люблю домой возвращаться по улицам знакомого района, даже если дом мой в другом месте — а мне все равно. это странно? да вроде нет, так бывает часто. что еще? люблю конфеты, люблю шоколад. от них все потом чешется, да, это они причастны, но я потом все равно очень рад. люблю делать что-то свое, строить мысли на подкорке вечно активного мозга, создавая из них миры, снова и снова переставляя. невозможно создать что-то идеальное с первой попытки, думаю я, опять же, там все переправляя. таких людей, как я, наверное, много, а мне говорят, что я уникален. да я и не брал, если честно, по талантам никакого разгона, предпочитаю оттого думать, что просто нормален. моя личность состоит, полагаю, из частей других, сигареты любимые, пиво — я все позаимствовал. что во мне своего? много ли качеств своих? да нет — писательство чуть ли не единственное. я лягу летом в четыре утра, скажу, что мне нравятся закаты и рассветы, затем лягу, даже не задернув штор. в самом ли деле так или это чьи-то заветы? наверное, не такой уж и важный это уже разговор. мы сформированы из частичек других, это правда, но личность новая, твоя лично, склеена из них, по сути. это неплохо, главное, чтобы позаимствована была не бравада, а искреннее, хорошее — и тогда не будет страшно до жути. недавно вспомнил об этом, пока писал. сел, отвернулся, подумав, и задался этим вопросом серьезнее обычного, что ли. ну если серьезно, без прикрас и покровов, кто я? нет, правда, и кто я?