
Метки
Описание
Сборник зарисовок по любимому пейрингу. Мои кинки, флафф и немного жестокости и ангста
Примечания
Метки будут пополняться
// 22.08.23 — 100 лайков!
Посвящение
Моему любимому кинну Дотторе
20. Черёмуха
16 ноября 2023, 01:10
Кусты черёмухи смолкают; опускает свои крепкие руки мягкий летний ветер.
В окне лишь отражается догорающая свеча и силуэт тонкого стана юноши.
Тенью опадает на него фигура мужчины, внезапно подошедшего своей твёрдой непоколебимой поступью.
— Фабьер?* Друг мой, что привело тебя в столь поздний час? Тебя сон мучает какой, или же скука настигла?
— Оставь пустые речи. И говоришь ты слишком красиво, Алексей**.
Юноша в ломкой улыбке губы складывает и прикрывает рукавом книгу.
— Снова Пушкин? Не отучить тебя от романтизма даже из-под палки.
— Вовсе нет! Ошибочно суждение твоё, мой милый.
Мужчина губы поджимает на это обращение и вздыхает. Даже пожурить не хочется, не возникает желания нравоучения их философии излить.
– Я писал, – честно признаётся юный нигилист.
Да ведь какой он нигилист после всего? Так, напускное, лишь бы ближе к одному холодному медику стать.
— Хочешь прочесть?
— Да что ж с тобой делать, — перина мягкая под весом чужим прогибается, — давай сюда твоё шекспировское творенье.
Зыбкой радостью осыпается
На груди лихорадочный блеск;
Задыхаясь от душного вереска,
Озабочен румянцем ланит;
И черёмуха чёрной ветвию
Оплетёт заполошный ход
Сердца юного, нерастлевшего,
Оградит от горячих обид;
Мрачно ты озаряешь мой лик –
Я к тебе тянусь безвозвратно;
Так в груди, трепыхаясь, болит
Чувство горькое, разомлевшее…
Фабьер ещё с минуту задумчиво в строки всматривается, словно резкий неровный почерк сможет ему что-то сообщить.
— Это признание? — выходит грубее, чем хотелось бы.
— Да. Я знаю, ты рьяно ненавидишь и отвергаешь всё романтическое. Наверняка моё признание постигнет та же участь, но я не могу больше нести эту ношу, Бьер, пойми меня.
Столь резвое начало скатывается в бессвязный глухой лепет, что будущему доктору приходится изрядно напрягать слух.
— Выбрось эти глупости из головы, — Лёша голову поднимает неверяще, затравленно смотрит.
Его возлюбленный мужчина закрывает окно, в стёкла которого бьются душистые белоснежные соцветия.
— Спокойной ночи, Лесь.
— Спокойной… ночи.
Редкие слёзы капают на сжатый в руках листок.