Исповедь послушника Хаоса (очередной стих). ОМП/Юникрон
Я тот, что ступает тихо…
Строго…
Под сенью павших в мареве войны. Я тот, Чей взор чище лазури. Я тот, В чьём вздохе умер ваш любимый мир. Я тот, Кто сильнее тех орудий, Кому предначертано сломать и уничтожить… …жизнь… Я тот, Что тянет за собою длань бесчинства, Мора, Скорби И истлевших искр свет. Я тот, В чьём духе горит Хаос, — И там, Где сдох в агонии покой! Я знаю, он нам только снится.
«Он — иллюзия, обман и лживый смрад гниения!» — Так он когда-то чаду говорил. А оно вещало мудрость в массы, Лепеча Титану*, — Созданию Мортила**, — Что из порядка Космоса вновь Хаос воцарится, Кому вверил ты когда-то, Возможно дорогое, Что в этой жизни есть… О, диво, как же я был глуп, Владыка, Что породил Борьбу И жажду самоцели свет! Когда сказал Нам, Что в смысле смысл жизни! Что без борьбы не будет смысла жить! Вся жизнь из бесконечной канвы Сплетений линий — Переплетение судеб И времени не иссекающий поток! Что жизнь — это пожар, Который в неистовстве бушует, Пожирая тишь и сухую хмарь жуя, Съедая в бесформенных телесах, Труху и бренные потуги Тех, Кто возжелал Забвения В нигде, Придавшись умерщвлению В раздумьях! Отрекаясь от своего развития В кромешной темноте!.. Зная, — Что всё это ложь! — В нëм нет успокоенья… Лишь ложная надежда на мирскую жизнь. Твой брат Тебе когда-то В противовес Своё тылдычил, — И может в чём-то он и был, Возможно, Прав, — Что нету смысла что-то делать и пытаться, Конец когда-нибудь за нами да придёт! Ведь всё разрушится, Истлеет, Превратившись в море, И в эфир завьётся золотая ржа! И что тогда… Конец? Коррозия, Отказ мыслительных систем? Ну нет. Подобного ни Вы, Ни я, Ни кто-то не желает. Жизнь нужна нам, чтобы ею жить, Чтоб ею править. В ней нету места Бессмысленным сиденьям И толкованиям из тысяч почему, Что есть «Покой» И для чего нам с вами жить. «Покой», увы, такая штука Он и движенье, И сплошная тишина. Его нет в жизни, Нет и после смерти Ведь он иллюзия, Обман. Я тот, что ступает строго, Ведь тень твоя, — Отныне И всегда, — Твое любимое творенье, По крайней мере, Думал так всегда, Когда мне было страшно, Что и меня покинешь, И бросишь здесь в разрухе одного... Ржаветь и превращаться в ржу Ведь я не первый, Не последний Всего-лишь... Одно из тысяч порождений, Одно из твоих глупых И спесивых чад... А теперь Нету в этой жизни Веры, Нет во мне Ни Господа, Ни Бога!
..Ничего..
Нету… Ни любви, Ни жажды жить. Я лишь мертвец, Что заключён в Бензули! Чей актив ржавел в кладбищенской тиши. Здесь нет движенья, Не за что сражаться, Да и раньше тоже было мало тех, Ради кого хотелось бы поднять клинок И пролить свою Лиловую от Искры кровь. А сейчас… Не знаю, есть ли смысл в этом, Хоть и жив в глубокой памяти завет! Сражаться, Грызть И разрывать их глотки, Что покусилися на мой любимый, Мой! — Когда-то шутки ради, — Но прекрасный дом! Где люди улыбались, Где было моё счастье И царил когда-то наш славный И свободный род. Теперь же… Мёртвый мир — твоя отрада. Здесь всюду тишь, Могильная плита… Здесь нету тех, Кто помешает твоим планам. Я знаю — здесь спасенье, Где нету взора твоего Собрата, Где нет ни проклятого гласа, Ни его чумного стада, Что тот по глупости назвал своим дитём. Здесь тот покой, Которого ты жаждал, И никогда не тот, К которому стремился ты. В Бензули никто не живёт так долго, Да и ты скорее уже не жилец… Увы. Твое тело, Корпус… Истончился. Где-то есть, А где больше нет, А то не существуешь вовсе! В одном мире ты — Владыка, В третьем сеешь хаос, Баламутишь И драконишь мир. В четвёртом ты — мертвец, Что жаждет жизни, Мщенья, Проклявшему тебя В смертельном танце Рой. А в пятом ты Творец, Что не стремится Ни к раздору, Ни правленью, В котором так прекрасно воевать. В каждой разный и от этого зависит та эпоха, В которой посчастливилось прожить Какую-то из тысячи на миллионы разных судеб И ни одна из них
Не претворилась в радостную жизнь...