чувством этим, я сгораю

так немыслимо скучаю. чувство это — поселилось в суть мою и отныне я ломаю. по чему конкретно так мечтаю? по последнему вдоху свободы летнего воздуха и скуренной сигарете на двоих? может ты вспомнишь? она оставила вишнёвый привкус на наших устах, а ты сказал, что отныне закончишь. по осеннему парку и вечеру. тогда мы стояли под фонарём и чувствовали… чувствовали прикосновения друг друга, а прохладный ветер крался под куртки. по зимнему утру, когда я проснулась и думала: «я не чувствую пульс?» или по тому прекрасному дню, когда впервые услышала имя своё из желанных губ? возможно, по тому моменту, который помню я всю жизнь. ты говорил, что по весне посадим вместе те цветы — мои бессмертные мечты. иль же… скучаю я по бессоннице ночной? сообщения в ноль ноль, помнят слог и почерк твой. а может всё же за эмоциями теми? той самой прошлой жизни тени. и сейчас прошу простить, так совсем не могу быть. всё же, вроде бы, не знаю по чему я так скучаю. мне приходится лишь жить, чувством данным раз за разом, вновь и вновь касаться пламя. чувством этим, я сгораю.