Час, когда расцветает багрянец (a.k.a. Spanktober 2023)

Смешанная
Завершён
NC-17
Час, когда расцветает багрянец (a.k.a. Spanktober 2023)
автор
Описание
Существуют некоторые константы — неизменные вне зависимости от мира и человека, о котором мы говорим. Иногда в жизнях слишком многих разумных, малых и великих, наступает момент, когда им необходима помощь. Путь, направление, руководство — которые приходят в самом неожиданном виде. Совете незнакомца, помощи друга — и иногда в том, что некоторые, стесняясь, заменяют метафорой — говоря о времени, когда на телах тех, кому нужна помощь, расцветает багрянец... P.S. Сборник работ Спанктобера 2023!
Примечания
Мне немного стыдно за то, что я пропал на два года и не выпускал ничего по заявленной теме профиля — но лучшего повода вернуться уже не было. Сейчас или никогда.
Посвящение
Многоуважаемой DirtyPaws, которая вырвала меня из писательского застоя своим флешмобом. Боженька. Всем читателям и комментаторам, что решат познакомиться с этими плодами моего сумеречного гения... Хотя до гения мне, конечно, далеко, м-да.
Содержание Вперед

День II (M/m; «Ориджинал»)

Ты лебедь? Да, сломано крыло… Иль человек, забывший страх? Конечно, мне одной на зло, Покинешь мир, забыв о нас. Да, мне яриться суждено, Но что теперь о снах? Забыл, оставил и давно Лишь ветер на костях. А помнишь, были только мы, И мир в наших глазах! Обманщик! Вышел из тюрьмы! Я позади — в слезах. И от тебя остался лист, На выцветшей стене… На нём картинка, твой девиз, «С сестрою быть везде». Ты был силён, мой брат, А я слаба, уж силы нет терпеть. Тогда, в той тесноте палат, Мы клялись вместе повзрослеть… Но улетел лишь ты, а я Останусь на чуть-чуть, Иначе, брат, наша семья Успеет упорхнуть. Прольёт слезинку горе-мать, Отец всплакнёт разок… Посмеет эта тварь сказать, Что был ты дурачок. Что сам себя ремнём порол, Что сам был сам не свой, Что сам сестру ножом колол, Что сам был вот такой. И мама мужу лишь кивнёт, Пусть правда погрустит. Она без сына проживёт. Умело убедит, Что сам отца любил позлить, Что был ей как чужой, Что сам любил всё разгромить, Ну прям антигерой. А я ведь помню правду, брат, Кем был ты в самом деле. Ты был на творчество богат, Играл на свиристеле… Учился ты всегда на «пять», И даже грымзы млели, Ведь даже школу представлять, Одним тобой хотели! Как жаль, лишь пепел и цветы, Не быть тебе легендой… И крики эти так чужды, За траурною лентой. То были розги, слёзы, крик, Я слышала и знала, Я, как обычно, твой должник, Ведь я тогда сбежала. От боли, дыма сигарет, Что я с собой забрала… И в нашей жизни места нет, Куда б я убежала. Но я боялась боли, да! А кто бы не боялся?! Лишь ты, надёжная скала, Вместо меня признался. Теперь уж это всё пустяк, К чему теперь метанья… Ты мёртв. В глазах других маньяк, Что внёс в семью страдания. Но я твоя сестра, мой друг, Пусть ты был моим старшим. В тебя пошла, мой сердца стук, Вместе с тобой погасший. Я скоро буду прям как ты, Красивым, хладным мелом. Лишь только оборву следы Поганых наших генов. Я помню розги поцелуй, Её безумный жар… Их всех пожрёт, не протестуй, Отмщения пожар. Я слышу тихий шепот… Газ?.. Не рано ль для него? Иль совести то ропот? Отцеубийство — не легко… Моё твердо решение. И раз отец тебя иссёк, Нет для меня спасенья. Момент уж вовсе недалёк, Когда мы будем вместе. Обнимешь ты меня разок, И пожуришь без мести. Теперь — я жду лишь огонёк, Что вспыхнет в затхлом месте. Я слышу грохот, вспышку, крик!.. И вот       мы снова                    вместе…
Вперед